En esta carrera hacia la muerte

mi alma le saca más de un cuerpo

de ventaja a mi cuerpo.

De la vida he aprendido que el desamor

siempre galopa más lentamente

sobre la carne y la pura sangre.

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Antonio Pilar es de Piedras Blancas (Asturias).

Poema publicado en la Revista Náyade, editada por la asociación Punto y al arte (Castrillón)

Usted no paraba de hablar
-lo hubiese matado-
y a mí me ardían las uñas cuando nos despedimos
en la parada del autobús.

Ni un sólo beso.

Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
en cada puerta
nos recibió la vida,
participamos
en la lucha terrestre.
Cuál fue nuestra victoria?
Un libro,
un libro lleno
de contactos humanos,
de camisas,
un libro
sin soledad, con hombres
y herramientas,
un libro
es la victoria.
Vive y cae
como todos los frutos,
no sólo tiene luz,
no sólo tiene
sombra,
se apaga,
se deshoja,
se pierde
entre las calles,
se desploma en la tierra.
Libro de poesía
de mañana,
otra vez
vuelve
a tener nieve o musgo
en tus páginas
para que las pisadas
o los ojos
vayan grabando
huellas:
de nuevo
descríbenos el mundo
los manantiales
entre la espesura,
las altas arboledas,
los planetas
polares,
y el hombre
en los caminos,
en los nuevos caminos,
avanzando
en la selva,
en el agua,
en el cielo,
en la desnuda soledad marina,
el hombre
descubriendo
los últimos secretos,
el hombre
regresando
con un libro,
el cazador de vuelta
con un libro,
el campesino arando
con un libro.

Sentémonos a orar como es debido,
dispongamos la cena en oraciones.

Una madre ha parido un nuevo niño
Dios se ha puesto de pie para mirarle.

II
Como un rayo de sol
como el recuerdo de un grato día de verano
es el jacinto que me enviaste.
Morado es el color de la Cuaresma
pensé al ponerlo en mi mesa de noche
y al apagar la luz
su aroma llenó la oscuridad
dominando el temporal de afuera
como si fuese un tema delicado
en una poderosa sinfonía.

III
Ha nevado esta noche
y ahora están a la vista de todos
en la nieve recién caída
mis huellas
desde mi puerta hasta tu casa.

Kyndilmessa, 1971

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La escritora Vilborg Dagbjartsdóttir, nació en Islandia en 1930.

Poema traducido por Francisco J.Uriz y publicado en el volumen Poesía Nórdica de Ediciones de la Torre.

Porque tiene un tacto en la mirada
que recuerda las plumas de los pájaros.

Junto a la orquesta húmeda,
que toca de memoria
por la felicidad,
las parejas se agrupan y los espejos miran.

París en la pantalla,
una casa vacía,
dos cuerpos despoblados y rozándose.

El frío de la calle. La lentitud del mundo
y un cigarro al salir.

Y aquí estoy yo mirándola apasionadamente
sobre el fregadero, en la cocina.
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Richard Arldington, Portsmouth, Hampshire (Inglaterra), (1892-1962)