Posts tagged ‘Guerra’

Ángel Gonzalez: El derrotado

El Derrotado  

Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

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junio 4, 2012 at 11:31 am Deja un comentario

Berta Piñán: Llaranxes

LLARANXES (NARANJAS):

Los nuestros güelos nun nos falaren
de la guerra,
tampoco nuestros padres
nos falaren, por prudencia
o por desidia o porque andaben
a otres coses,
asina que diéremos al mandáu de callar
o d`inventar la nuestra
guerra con retayos dispersos
de la suya.
Sé que mio padre yera
un guaje y que pasó tres díes y tres
nueches nuna cabaña, en monte,
nel mes de febrero, con fiebre
y fame y tiritando.
Sé que mio güela Luisa
escondió un cura en desván de casa
y llavaba los calzones en ríu,
a escondides, coles manches
del mieu na pernera.
Sé qu´a mio madre, bien chica,
tirola´l caballu
y estazó les ñarices
naquellos tiempos tan malos
pa les enfermedades;
y que mio tíu Miguel
escapaba d´un bandu a otru
como una raposa famienta
tola guerra.
Sé que mio gúelu volvía
fugau pa en casa na espantada final,
cuando cayo l´últimu frente
-a pie, solu pela biesca-
y sintió ente les sebes unos ruios
y pensó que lu mataben
ellí mesmo.
Pero yera namás una rapaza,
una rapaza con dos simples
llaranxes,
una en cada mano,
y aquelles llaranxes brillaben
como gúevos de colores
xigantes ente la ñebla.

Eso fue lo que nos contó
mio güelu de la guerra.
Y el sabor d’aquelles llaranxes
tovía dura.

mayo 23, 2012 at 8:09 am Deja un comentario

Wislawa Szymborska

VIETNAM

Mujer, ¿cómo te llamas? -No sé.
¿Cuándo naciste, de dónde eres? -No sé.
¿Por qué cavaste esta madriguera? -No sé.
¿Desde cuándo te escondes? -No sé.
¿Por qué me mordiste el dedo corazón? -No sé.
¿Sabes que no te vamos a hacer nada? -No sé.
¿A favor de quién estás? -No sé.
Estamos en guerra, tienes que elegir. -No sé.
¿Existe todavía tu aldea? -No sé.
¿Éstos son tus hijos? -Sí.

agosto 30, 2010 at 12:00 am Deja un comentario

Miguel Hernández

TRISTES GUERRAS

Tristes guerras
si no es de amor la empresa.
Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

mayo 24, 2010 at 12:12 pm 2 comentarios


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