Antonio Pilar: Carrera de caballos
Carrera de caballos
En esta carrera hacia la muerte
mi alma le saca más de un cuerpo
de ventaja a mi cuerpo.
De la vida he aprendido que el desamor
siempre galopa más lentamente
sobre la carne y la pura sangre.
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Antonio Pilar es de Piedras Blancas (Asturias).
Poema publicado en la Revista Náyade, editada por la asociación Punto y al arte (Castrillón)
Jaime Sabines: Faltas
Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo más solo
solo por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.
Puedes empezar a leer esto
y cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.
Almudena Guzmán: Hoy era la última tarde
Hoy era la última tarde.
Usted no paraba de hablar
-lo hubiese matado-
y a mí me ardían las uñas cuando nos despedimos
en la parada del autobús.
Ni un sólo beso.
Pablo Neruda: Oda al libro
LIBRO
hermoso,
libro,
mínimo bosque,
hoja
tras hoja,
huele
tu papel
a elemento,
eres
matutino y nocturno,
cereal,
oceánico,
en tus antiguas páginas
cazadores de osos,
fogatas
cerca del Mississippi,
canoas
en las islas,
más tarde
caminos
y caminos,
revelaciones,
pueblos
insurgentes,
Rimbaud como un herido
pez sangriento
palpitando en el lodo,
y la hermosura
de la fraternidad,
piedra por piedra
sube el castillo humano,
dolores que entretejen
la firmeza,
acciones solidarias,
libro
oculto
de bolsillo
en bolsillo,
lámpara
clandestina,
estrella roja.
Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
en cada puerta
nos recibió la vida,
participamos
en la lucha terrestre.
Cuál fue nuestra victoria?
Un libro,
un libro lleno
de contactos humanos,
de camisas,
un libro
sin soledad, con hombres
y herramientas,
un libro
es la victoria.
Vive y cae
como todos los frutos,
no sólo tiene luz,
no sólo tiene
sombra,
se apaga,
se deshoja,
se pierde
entre las calles,
se desploma en la tierra.
Libro de poesía
de mañana,
otra vez
vuelve
a tener nieve o musgo
en tus páginas
para que las pisadas
o los ojos
vayan grabando
huellas:
de nuevo
descríbenos el mundo
los manantiales
entre la espesura,
las altas arboledas,
los planetas
polares,
y el hombre
en los caminos,
en los nuevos caminos,
avanzando
en la selva,
en el agua,
en el cielo,
en la desnuda soledad marina,
el hombre
descubriendo
los últimos secretos,
el hombre
regresando
con un libro,
el cazador de vuelta
con un libro,
el campesino arando
con un libro.
Gloria Fuertes: Parece que se ha dicho todo
Parece que se ha dicho todo
y no se ha dicho nada.
Parece que por un encuentro
se va disipando la tristeza
y la niebla vive en nuestros brazos.
Sentémonos a orar como es debido,
dispongamos la cena en oraciones.
Una madre ha parido un nuevo niño
Dios se ha puesto de pie para mirarle.
Vilborg Dagbjartsdóttir: Canciones de invierno
I
Frío y oscuridad
frío oscuridad y ventisca
la modorra invernal se echa encima
pesada como la nieve en el tejado.
II
Como un rayo de sol
como el recuerdo de un grato día de verano
es el jacinto que me enviaste.
Morado es el color de la Cuaresma
pensé al ponerlo en mi mesa de noche
y al apagar la luz
su aroma llenó la oscuridad
dominando el temporal de afuera
como si fuese un tema delicado
en una poderosa sinfonía.
III
Ha nevado esta noche
y ahora están a la vista de todos
en la nieve recién caída
mis huellas
desde mi puerta hasta tu casa.
Kyndilmessa, 1971
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La escritora Vilborg Dagbjartsdóttir, nació en Islandia en 1930.
Poema traducido por Francisco J.Uriz y publicado en el volumen Poesía Nórdica de Ediciones de la Torre.
Almudena Guzmán: Este hombre
Este hombre que ahora cerca mi cuello
con su sabia muralla de labios
quizá abandone de pronto la almena,
quizá desaparezca para siempre.
Porque tiene un tacto en la mirada
que recuerda las plumas de los pájaros.
Luis García Montero: Cogerse la cintura
Cogerse la cintura,
detenerse en los bordes,
imitar un deseo mucho menos social,
la vida suele ser como este baile,
como el último tango de la noche.
Junto a la orquesta húmeda,
que toca de memoria
por la felicidad,
las parejas se agrupan y los espejos miran.
París en la pantalla,
una casa vacía,
dos cuerpos despoblados y rozándose.
El frío de la calle. La lentitud del mundo
y un cigarro al salir.
Richard Arldington: Anochecer
Las chimeneas, hilera a hilera,
cortan el claro cielo.
La luna,
con un jirón de gasa en su cintura
posa entre ellos, como una torpe Venus.
Y aquí estoy yo mirándola apasionadamente
sobre el fregadero, en la cocina.
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Richard Arldington, Portsmouth, Hampshire (Inglaterra), (1892-1962)
Heathcote Williams: Whale nation
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
sin matar a sus propios congéneres.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
pero permitiendo que los recursos de los que se nutren puedan renovarse.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
pero utilizan un lenguaje de comunicación, no de eliminación de rivales.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
pero no protegen celosamente su territorio con una seguridad agresiva.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
sin entregar su inocencia a cambio de posesiones.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
pero reconocen otras voluntades distintas a las suyas.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
sin dejar que su población alcance proporciones de plaga.
En las aguas, las ballenas se han convertido en la especie dominante,
un extraterrestre que ya ha aterrizado…
la inteligencia marina, con la sabiduría de las profundidades.
Desde el espacio, el planeta es azul.
Desde el espacio, el planeta es el territorio
no de los humanos, sino de las ballenas.
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Del libro, Whale Nation (Pueblo de ballenas)
